Autor: JOSÉ GASPAR

Durval olhou para o relógio uma última vez antes de tocar a campainha da casa número 72 da Rua Bela Vista em Santa Tereza. Nove horas em ponto. Não queria parecer inconveniente chamando o vizinho Heitor antes dele estar minimamente apresentável pela manhã. Sabia que o sujeito não era de dormir até tarde, mesmo aposentado…

Durval não conseguia dormir. Já estava há quase duas horas rolando na cama e matutando sobre tudo que Dolores havia dito na cozinha. De fato ele sempre desconfiara um pouco do amigo professor de biologia. Mas nunca chegara a considerar seriamente que Botelho seria o assassino. Afinal, os dois se conheciam há quase cinquenta anos.…

— Como assim “ele é o assassino”? Foi a pergunta que Durval fez a Dolores assim que entraram em casa. Ele a acompanhou até a cozinha onde ela lhe preparava um sanduíche de queijo com tomate. — Quer leite também? — Sim, meia caneca — ele respondeu. No momento em que ela abriu a geladeira,…

Quando Durval cruzou o portão de entrada da casa um calafrio percorreu sua espinha. Simplesmente não sabia o que faria se Dolores ainda não tivesse voltado para casa. Ele não podia viver sem a mulher que há quase cinquenta anos era sua companheira inseparável. A única que estivera firme a seu lado por uma vida…

— Olha isso… olha isso! — Repetia o legista, enquanto dissecava a perna do defunto. Durval e Botelho olhavam fixamente para o trabalho do legista que fazia movimentos rápidos e precisos com o bisturi, o sujeito parecia saber bem o que fazia. Durval mantinha o rosto contraído levemente virado para o outro lado, como se,…

  — Como podem ver, o rosto está desfigurado — disse o legista apontando para o cadáver estirado na mesa de aço. Durval mantinha a cabeça virada o mais que podia para o outro lado, mas os olhos estavam vidrados no morto. — O assassino usou um tipo de ácido para que não pudéssemos fazer…

Então você confirma que a faca é sua? — perguntou o delegado. Em cima da mesa, dentro de um saco plástico transparente, repousava a faca com cabo de madeira entalhada. — Sim, já disse! Era minha faca de pesca… — Durval estendeu a mão na direção da faca. Mas Moreira, o delegado, afastou-a. — Não…

Os olhos arregalados de Durval não piscavam quando Botelho destravou as duas trancas de metal na lateral do caixão e abriu a tampa com um rangido. Retorcido como uma corda grossa, o cadáver mais parecia um fantasma de tão branco. As roupas, de tal maneira puídas, pareciam um véu branco cobrindo o corpo, fios finos…

A trilha pelo meio da mata era estreita e Durval mantinha uma das mãos à frente do rosto para que os galhos não furassem seus olhos. A outra mão segurava a bengala, melhor tomar todo o cuidado do mundo, não queria quebrar a outra perna numa queda. Dolores vinha atrás gemendo de irritação e impaciência.…

A camionete de Botelho pulava para cima e para baixo a cada buraco da rua de terra. Durval procurava manter sua perna engessada apoiada no assoalho do veículo, mas ela saltava para cima a cada tranco. Olhou para Botelho, o professor mantinha os olhos fixos no caminho, as duas mãos no volante e uma expressão…